Peter und Katharina können nicht miteinander, aber auch nicht ohne einander leben. Die Beziehung des Ehepaares ist gleichermaßen geprägt von Vertrautheit wie von Fremdheit, von Zärtlichkeit wie von uneingestandener Aggression. Seinen ersten Auftritt gab Ingmar Bergmann dem Paar in "Szenen einer Ehe", als ihr Streit bei Tisch, wie Bergmann schrieb, als für sie alltägliches Fegefeuer "die erste Attacke gegen die eheliche Kulissenwelt von Johan und Marianne darstellte." Der Fernsehfilm "Aus dem Leben der Marionetten", 1980 in München mit den Schauspielern des Münchner Residenztheaters entstanden, gehört zum spätestens von Strindberg begründeten Genre der "Ehehöllendramen" und behauptet einmal mehr das Zusammenleben in der bürgerlichen Ehe als, laut Bergmann, "subtilen Todestanz und Entmenschlichungsprozess." Oder, wie ein Soziologe sagen würde, Bergmann schildert in seinem Film, von dem er schrieb, er sei auf ihn "recht stolz" und "er bleibt bestehen", die von Angst durchsetzte Rückseite eines erschöpften Bürgertums. Der Titel sagt es: hier zerren Menschen an ihren Fesseln. Ob diese eingebildet oder selbst angelegt sind und woraus sie bestehen, das untersucht Bergmanns Film, ohne zu einer eindeutigen Antwort zu kommen. Ehemann Peter leidet auf hohem, aggressivem Überdrussniveau: er fühlt sich eingesperrt und einsam in der ehelichen Zweisamkeit, trotz beidseitiger, akzeptierter Seitensprünge. Der erfolgreiche Ingenieur sieht sein Leben als Alptraum: weder Alkohol noch Sex, weder Mord- noch Todesträume bieten Auswege. Vor lauter Freiheit scheinen ihm alle Wege verschlossen, ob zum nächsten, ob zu sich selbst, - so läuft er Amok. Erst ermordet er eine Prostituierte, die wie seine Frau Katharina heißt, dann schändet er die Tote anal, und schließlich entdeckt er sich einem befreundeten Psychiater. In einer kunstvollen Montage aus Rückblenden, Wiederholungsschleifen und einem Hin- und Herspringen zwischen Menschen und Situationen umkreist und durchspielt Bergmann nun die Frage: Warum konnte dieser Mord passieren?
Regisseur Andreas Kriegenburg hat als sein eigener Bühnenbildner die Bühne eingerahmt mit einem blutroten Lattenkäfig, dessen Vorderseite sich immer wieder für das Publikum öffnet. Im und vor diesem wunderschönen Raum, der mit Sofas und zwei weißblühenden Bäumen ausgestattet ist, sind nicht nur die gerade auftretenden Figuren, sondern oft auch die anderen anwesend: als Teilhaber und Beobachter eines Geschehens und einer Gesellschaftsschicht, die eine Unzahl von Erklärungsmustern für ihre Gefühle und Handlungen anspricht und anbietet. Jörg Pose stellt die Figur des Peter als einen Mann aus, der lächelnde Selbstreflexion als Schutzschild benutzt. Wenn er sich dem befreundeten Psychiater, den Hans Löw mit genervter Souveränität ausstattet, offenbart, reflektiert er in jedem Satz bereits die Rezeptionsmöglichkeiten des Freundes mit, der sich um eine Affäre mit Peters Frau bemüht. Hier wird viel erklärt und unentwegt geredet. Uneingestandene Homosexualität, Mutterbindung, töten, um zu herrschen und zu besitzen, Selbstmordphantasien, um endlich sich selbst zu besitzen, sexuelles Versagen usw. usf.: es gibt viele Erklärungsversuche, aber keine endgültige oder gültige Erklärung. Andreas Kriegenburg versinnlicht Bergmanns Film, den der Autor mit dem fast tautologischen Begriff einer "schwarzen Tragödie" charakterisierte, mit der Opulenz und Süffigkeit schöner Theaterbilder und mit metaphorischen Anspielungen. Die Aufführung beginnt mit einem Striptease der als Geisha verkleideten Prostituierten, die sich zur die Aufführung untermalenden, atmosphärischen Musik minutenlang effektvoll aus ihren Kleidern dreht und tanzt, um dann, als inszenatorische Anspielung auf ihr Schicksal, Harakiri anzudeuten. Die meist nur mit einem Tanga bekleidete Katharina Behrens trägt auf ihrem Rücken die Tätowierung einer Schlangenhaut, und am Schluss tritt das nackte Paar wie Dürers "Adam und Eva" auf. Das ganze: eine szenische Bildungsmetapher. (Und das große Harakiri-Messer bleibt während der gesamten Aufführung bedeutungsvoll präsent.) Kriegenburgs Inszenierung ist elegant, kunstvoll, anspielungsreich und vor allen Dingen schauspielerisch brillant. Ein Höhepunkt, wenn Helmut Mooshammer als schwuler Freund und Angestellter der Modemacherin Katarina, von Judith Hofmann als eine zugleich sehnsüchtig träumerische wie realistisch selbstbestimmte Frau gespielt, das Problem von Bergmanns Menschen verdeutlicht: die beiden sitzen, die nackten Oberkörper aneinandergeschmiegt, wie eine Art zugewandte Pietá und erfahren dabei, dass sie den anderen trotz aller Sympathie auch in der direkten Berührung nicht zu erkennen vermögen.
Wenn Jörg Pose nach der Pause der mit fast drei Stunden erheblich länger als der Film dauernden Theaterfassung den Brief Peters erzählt, den dieser aus der Irrenanstalt an den Psychiater geschrieben hat, dann verpackt er das in ironiegesättigte Ansprachen an das Publikum und in Spielereien mit dessen Theatervorstellungen und Wahrnehmungsweisen. Das passt zu einer Inszenierung, die mehr mit spielerischem Geschick die Muster eines Genres ausmalt als Bergmanns Figuren, was möglich wäre, als Vorgänger von Houellebecqs leidvoller Personnage versinnlicht. So bietet Andreas Kriegenburgs Inszenierung ein eindrückliches Stück Schauspiel- und Schauspielerkunst, das uns weder weh tut noch verstört, weil es uns nicht auf den Pelz rückt. Vom Publikum gab es nur reservierte Zustimmung. Ach ja, die Ehehölle ist, so elegant ausgemalt wie am Thalia Theater, auch nicht mehr der Schocker, die sie einmal war und auf andere Weise vielleicht noch immer sein könnte.
Regisseur Andreas Kriegenburg hat als sein eigener Bühnenbildner die Bühne eingerahmt mit einem blutroten Lattenkäfig, dessen Vorderseite sich immer wieder für das Publikum öffnet. Im und vor diesem wunderschönen Raum, der mit Sofas und zwei weißblühenden Bäumen ausgestattet ist, sind nicht nur die gerade auftretenden Figuren, sondern oft auch die anderen anwesend: als Teilhaber und Beobachter eines Geschehens und einer Gesellschaftsschicht, die eine Unzahl von Erklärungsmustern für ihre Gefühle und Handlungen anspricht und anbietet. Jörg Pose stellt die Figur des Peter als einen Mann aus, der lächelnde Selbstreflexion als Schutzschild benutzt. Wenn er sich dem befreundeten Psychiater, den Hans Löw mit genervter Souveränität ausstattet, offenbart, reflektiert er in jedem Satz bereits die Rezeptionsmöglichkeiten des Freundes mit, der sich um eine Affäre mit Peters Frau bemüht. Hier wird viel erklärt und unentwegt geredet. Uneingestandene Homosexualität, Mutterbindung, töten, um zu herrschen und zu besitzen, Selbstmordphantasien, um endlich sich selbst zu besitzen, sexuelles Versagen usw. usf.: es gibt viele Erklärungsversuche, aber keine endgültige oder gültige Erklärung. Andreas Kriegenburg versinnlicht Bergmanns Film, den der Autor mit dem fast tautologischen Begriff einer "schwarzen Tragödie" charakterisierte, mit der Opulenz und Süffigkeit schöner Theaterbilder und mit metaphorischen Anspielungen. Die Aufführung beginnt mit einem Striptease der als Geisha verkleideten Prostituierten, die sich zur die Aufführung untermalenden, atmosphärischen Musik minutenlang effektvoll aus ihren Kleidern dreht und tanzt, um dann, als inszenatorische Anspielung auf ihr Schicksal, Harakiri anzudeuten. Die meist nur mit einem Tanga bekleidete Katharina Behrens trägt auf ihrem Rücken die Tätowierung einer Schlangenhaut, und am Schluss tritt das nackte Paar wie Dürers "Adam und Eva" auf. Das ganze: eine szenische Bildungsmetapher. (Und das große Harakiri-Messer bleibt während der gesamten Aufführung bedeutungsvoll präsent.) Kriegenburgs Inszenierung ist elegant, kunstvoll, anspielungsreich und vor allen Dingen schauspielerisch brillant. Ein Höhepunkt, wenn Helmut Mooshammer als schwuler Freund und Angestellter der Modemacherin Katarina, von Judith Hofmann als eine zugleich sehnsüchtig träumerische wie realistisch selbstbestimmte Frau gespielt, das Problem von Bergmanns Menschen verdeutlicht: die beiden sitzen, die nackten Oberkörper aneinandergeschmiegt, wie eine Art zugewandte Pietá und erfahren dabei, dass sie den anderen trotz aller Sympathie auch in der direkten Berührung nicht zu erkennen vermögen.
Wenn Jörg Pose nach der Pause der mit fast drei Stunden erheblich länger als der Film dauernden Theaterfassung den Brief Peters erzählt, den dieser aus der Irrenanstalt an den Psychiater geschrieben hat, dann verpackt er das in ironiegesättigte Ansprachen an das Publikum und in Spielereien mit dessen Theatervorstellungen und Wahrnehmungsweisen. Das passt zu einer Inszenierung, die mehr mit spielerischem Geschick die Muster eines Genres ausmalt als Bergmanns Figuren, was möglich wäre, als Vorgänger von Houellebecqs leidvoller Personnage versinnlicht. So bietet Andreas Kriegenburgs Inszenierung ein eindrückliches Stück Schauspiel- und Schauspielerkunst, das uns weder weh tut noch verstört, weil es uns nicht auf den Pelz rückt. Vom Publikum gab es nur reservierte Zustimmung. Ach ja, die Ehehölle ist, so elegant ausgemalt wie am Thalia Theater, auch nicht mehr der Schocker, die sie einmal war und auf andere Weise vielleicht noch immer sein könnte.