Mit Befreiungsakten dieser Qualität geizt David Lindemann, der Autor des Dramas der zusammengeklemmten Knie, auch im weiteren Verlauf seines Stückes "Koala Lumpur" nicht. Er ist Mitte zwanzig, was den meisten mal passiert und hat halt den Drang zu zeigen, dass er mindestens Henry Miller kann, ebenso aber Freuds Verdrängungsmechanismen und die strukturalistische Gegenrede der französischen Schule inklusive ihrer postmodernistischen Weiterverzweigungen. Frau Schmidt und ihr Praktikanten Max - halb so alt, dafür doppelt so treu ergeben – sind als Träger der Lindemannschen Theorien allerdings hoffnungslos überfordert. Der 11. September hat irgendeinen Deal mit amerikanischen Vertragspartnern vermasselt, schlimmer noch: Frau Schmidt feierte just am 11. Geburtstag und keiner guckte hin – kurz, der Tag für den Einsturz der Türme war schlecht gewählt, weshalb man den Anschlag am besten nicht zur Kenntnis nimmt, im Zelt auf besseres Wetter wartet, um endlich die Aussichtsplattform des WTC zu ersteigen. Frau Schmidt will stets hoch hinauf: Geschäftsabschlüsse für die Firma, Kletterwochenenden für die Mitarbeiter, der Manager als Bergsteiger. Die Sprache organisiert und regiert ihre Welt, und weil die Petronas Towers in Kuala Lumpur noch höher sind als das WTC war, Frau Schmidt aber dort nicht ist, verleugnet sie auch den korrekten Namen der malaysischen Hauptstadt und sagt stur "Koala Lumpur". Sagt Herr Lindemann. Und lässt sein Paar durch ein Meer von Metaphern waten, nach einem "ins Bild" gerutschten Mikrophon angeln oder allegorisch einen Mann mit Messer und vollendeten Manieren als Verfechter der reinen Sprache auftreten. Wann was geschieht, ist dabei ziemlich egal, die einzelnen Szenen folgen keiner zwingenden Dramaturgie. Das Gemeinste aber: Der Autor spannt seine Figuren gleich noch als Kritiker des eigenen Textes ein, um dem Rezipienten den Wind aus den Segeln zu nehmen.
Der Regisseur Wilfried Minks befolgt in den Kammerspielen des Bochumer Schauspielhauses auch die bedeutungshuberische Anweisung, dass innen nach außen zu kehren: ein kleines Iglu-Zelt ist die Welt draußen, also New York in Schutt und Asche, die Bühne samt Zuschauerraum das Innere des Zelts. Dem Bühnenbildner Minks bringt es den Vorteil, dass er allerhand Koffer, Kleider und Rucksäcke verteilen, den Zuschauerraum mit mächtigen Zeltstangen bewehren kann. Katharina Thalbach als eingekaufte Start-Upperin Frau Schmidt kann sich so besser umziehen und von einer Seite zur anderen granteln, als habe man ihr das Heft mit den Kreuzworträtseln geklaut. Wir hingegen danken wieder einmal jenem Fachmann, der entschied, dass das Publikum bei einer theatralischen Darbietung unbedingt im Dunkeln sitze, um unbesehen die Augen flehend gen Himmel richten zu können. Warum bedient Minks auch noch die letzte Peinlichkeit des Textes, lässt Fabian Krügers Max, der zwischendurch vergisst, sich pflichtgemäß dauernd am Hals zu kratzen, eine alberne Performance mit phallischen Mikrophon hinlegen? Dann – bald ist Weihnachten – bekommen wir auch noch ein zuckersüßes Ende beschert. Das allerdings war vom Urheber so nicht vorgesehen. Irgendwie müssen die Jungdramatiker ohne dramatischen Anspruch ihr Personal ja von der Bühne kriegen. Man wählt dazu gern den großen Knall. David Lindemann zum Beispiel erfand zwei Japaner, die der wieder mal in Scheinwelten versinkenden Frau Schmidt den Scherz abkaufen, sie habe mit Max das WTC bombardiert, und als nächstes sei Disneyland dran. Das bleibt dem amerikanischen Verteidigungsministerium natürlich nicht lange verborgen und die Campingplatzterroristen werden von der US Air Force ausradiert, mit Reis und Milchpulver, wie es spätestens seit Afghanistan üblich ist. In der Bochumer Uraufführung überleben Frau Schmidt und ihr Praktikant orgiastisch in einer Milchpulver-Schaumwolke. Hoffentlich haben sie sich bei der Gelegenheit nicht mal theoretisch fortgepflanzt.
Der Regisseur Wilfried Minks befolgt in den Kammerspielen des Bochumer Schauspielhauses auch die bedeutungshuberische Anweisung, dass innen nach außen zu kehren: ein kleines Iglu-Zelt ist die Welt draußen, also New York in Schutt und Asche, die Bühne samt Zuschauerraum das Innere des Zelts. Dem Bühnenbildner Minks bringt es den Vorteil, dass er allerhand Koffer, Kleider und Rucksäcke verteilen, den Zuschauerraum mit mächtigen Zeltstangen bewehren kann. Katharina Thalbach als eingekaufte Start-Upperin Frau Schmidt kann sich so besser umziehen und von einer Seite zur anderen granteln, als habe man ihr das Heft mit den Kreuzworträtseln geklaut. Wir hingegen danken wieder einmal jenem Fachmann, der entschied, dass das Publikum bei einer theatralischen Darbietung unbedingt im Dunkeln sitze, um unbesehen die Augen flehend gen Himmel richten zu können. Warum bedient Minks auch noch die letzte Peinlichkeit des Textes, lässt Fabian Krügers Max, der zwischendurch vergisst, sich pflichtgemäß dauernd am Hals zu kratzen, eine alberne Performance mit phallischen Mikrophon hinlegen? Dann – bald ist Weihnachten – bekommen wir auch noch ein zuckersüßes Ende beschert. Das allerdings war vom Urheber so nicht vorgesehen. Irgendwie müssen die Jungdramatiker ohne dramatischen Anspruch ihr Personal ja von der Bühne kriegen. Man wählt dazu gern den großen Knall. David Lindemann zum Beispiel erfand zwei Japaner, die der wieder mal in Scheinwelten versinkenden Frau Schmidt den Scherz abkaufen, sie habe mit Max das WTC bombardiert, und als nächstes sei Disneyland dran. Das bleibt dem amerikanischen Verteidigungsministerium natürlich nicht lange verborgen und die Campingplatzterroristen werden von der US Air Force ausradiert, mit Reis und Milchpulver, wie es spätestens seit Afghanistan üblich ist. In der Bochumer Uraufführung überleben Frau Schmidt und ihr Praktikant orgiastisch in einer Milchpulver-Schaumwolke. Hoffentlich haben sie sich bei der Gelegenheit nicht mal theoretisch fortgepflanzt.